Fogueira de papel, coração de lã.
Se o fósforo não acender, acende a palavra.
A noite é um casaco que a gente veste junto.
Teus olhos brasa. Teu silêncio cobertor.
E se o vento apagar o mundo, ainda arde o que não se diz.
O que não se diz — e arde.
Aconchego é isso: dois fogos no mesmo quarto.
Queimando sem pressa.
Aline Bischoff