Apenas um sonho.
Um delírio. Uma fantasia. A realidade é feita de pequenos instantes que a gente insiste em chamar de vida. O café esfria na xícara enquanto escrevo. As palavras saem devagar, como quem não quer acordar.
Talvez o sonho seja isso: um jeito de não desistir do que a gente sente. Um abraço apertado no escuro. Um verso solto no papel. Apenas um sonho, mas é meu.